No prescindiria ni de l’amor ni de la literatura.
No deixaria mut ni el so de la marmota ni el del violí més pur.
No eliminaria ni la flor ni la llamborda que la guarda.
No oblidaria el color ni què fos el matís d’aquell gris.
No fingiria dolor, pudor, potser sí la mort.
No analitzaria sino fos per passió a allò o allò altri.
No castigaria, ni anarquia, ni dubte, ni raó, ni tan sols l’oblid.
No sabria si fugir si la mar es torna brava.
No miraria el riu que no porta aigua, possiblement escoltaria la calma de la basarda.
No m’estaria sense tu ni sense aquell altre.
Ni sense l’escuma d’aquest dia o d’aquell que ara falta.
Cuando tras el naufragio Zaratustra fue devuelto a tierra, se preguntaba cabalgando sobre una ola: "¿Dónde se ha quedado mi destino? No sé a dónde va. Me pierdo a mí mismo”. –Se echa al tumulto. Entonces, sumido en el disgusto, busca cualquier cosa de consuelo- él mismo.
LA VIDA NO ES MÉS QUE L'ESCUMA DELS DIES, DEL TEMPS
A tot allò què pot convertir-se ... en moviment que esclata, en espuma.
Antonio Machado
"A las palabras de amor les sienta bien un poco de exageración"
"El verdadero viaje de descubrimiento no consiste en buscar nuevos paisajes sino en verlo todo con nuevos ojos, en ver el universo con ojos de otro, de otros cientos, viendo los cientos de universos que cada uno ve." (Marcel Proust).
Que em disculpi la resta...
Agraïment a Boris Vian
- Jamás podré agradecértelo lo suficiente -dijo Chick
- No me des las gracias -dijo Colin-. Lo que me interesa no es la felicidad de todos los hombres, sino la de cada uno de ellos.
Estracte de conversa. Capítol XV. La espuma de los dias.
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